Diario di viaggio

 

Non popolo arabo, non popolo balcanico, non popolo antico

ma nazione vivente, ma nazione europea:

e cosa sei? Terra di infanti, affamati, corrotti,

governanti impiegati di agrari, prefetti codini,

avvocatucci unti di brillantina e i piedi sporchi,

funzionari liberali carogne come gli zii bigotti,

una caserma, un seminario, una spiaggia libera, un casino!

Milioni di piccoli borghesi come milioni di porci

pascolano sospingendosi sotto gli illesi palazzotti,

tra case coloniali scrostate ormai come chiese.

Proprio perché tu sei esistita, ora non esisti,

proprio perché fosti cosciente, sei incosciente.

E solo perché sei cattolica, non puoi pensare

che il tuo male è tutto male: colpa di ogni male.

             Sprofonda in questo tuo bel mare, libera il mondo.

 

Forse A. ha ragione, sono diventato di un cinismo eccessivo, quasi cosmico. Comprendo E. che mi guarda, non capisce e scuote la testa. Ovvio che C. allarghi le braccia impotente ed è normale che S. mi volti le spalle.

In Pasolini, nella sua lettura, spesso trovo le radici del mio "disagio". L'ultimo intellettuale libero che questo paese ha avuto, leggeva la realtà con una lucidità ineguagliata. Gridava la propria indignazione sapendo che nulla mai sarebbe cambiato.

L'Italia e la sua gente non offrono speranze. Questo paese ha esaurito l'energia. Ogni tanto riguardo questa foto: cappellino del Barca, occhiali da sole, barca sul fiume, abbronzato. 10 mila chilometri da qui. Più o meno. Lavoravo e percepivo di essere in un posto incasinato quanto vivo. Vivo. Noi, invece, siamo morti. Morti dentro.

Il futuro, purtroppo non è qui. Non sarà qui.

100 morti sono una bella cifra.
Un mio amico parte per Mumbay tra otto giorni. E' un dipendente della FIAT, non un turista.
Ma qualche preoccupazione ce l'ha pure lui.

Per noi occidentali, ormai, girare il globo è diventato complicato.
Se è vero che "chi semina vento raccoglie tempesta", direi che abbiamo fatto un bel casino.

Le bombe di ieri a Mumbay (che fino a qualche anno fa si chiamava Bombay, ed era una assonanza che non mi è mai piaciuta) sono una bella mazzata pre-natalizia.

A Bombay nel 1994 (si chiamava ancora così) la gente viveva sui marciapiedi, i morti di inedia rimanevano lì dove schiattavano, si cagava e pisciava all'aperto lungo le strade. Questa è l'India che ho visto.
E fu uno shock dal quale non mi sono mai ripreso del tutto.

Era un'India "pre-miracolo economico". Molto è cambiato, forse.
Ma da quanto leggo-sento-vedo la sostanza è la stessa: un paese alla fame per 3/4.

L'intero pianetucolo è diviso a metà: una parte (noi) molto ricca e una parte (loro) molto povera.
L'equlibrio tiene poco. E terrà sempre meno.

Esiste un esercito di miserabili che viene usato alla grande da chi sa che il caos produce denaro a palate: i poveri vengono imbarcati e fatti emigrare, indottrinati e armati, venduti come schiavi o usati come cavie.

Balliamo sull'orlo del precipizio.

Oggi lezione di Storia della televisione dalle 17 alle 19, ad Assisi, all'interno di un convento ribattezzato "Il Cremlino", perchè è l'unica costruzione di mattoni rossi della città.

I miei allievi saranno 35 frati cappuccini tra i 20 ed i 40 anni.
Barbuti e panciuti. Molto più barbuti e panciuti di me.

Fa un freddo cane. Stamattina c'era una nebbia quasi milanese. Poi è sbucato un po' di sole...
C'è molta calma quassù in questa stagione. Nessuna folla folle di sedicenti pellegrini.

Sembra quasi un posto "pacifico", come da copione.
Ieri sera ho bevuto del rosso casalingo di ottima qualità e una grappa morbida da urlo.
Almeno ho dormito a sasso, ne avevo bisogno.

Ed ora avrò quasi mezza giornata per starmene moderatamente tranquillo. Bene, molto bene.

Si riparte domattina, in treno, alle 6.12. Stikazzi.

Ero al telefono, una telefonata complicata.
Di quelle che non vorresti fare e che fai sapendo che non avresti dovuto fare.

Ed ero in auto. Corsia esterna, corso Grosseto, fermo in coda.

Alla mia destra una corsia "finta", di quelle zebrate, tipo vie di fuga. Corsia vietata sulla quale sfrecciano sempre i furbi.
Ed io metto sempre un paio di ruote sulla corsia vietata suddetta, in modo tale da rendere difficile il passaggio ai furbi.

Questa mattina, mentre ero al telefono proiettato nella dimensione della melma, la macchina che mi si è affiancata (con difficoltà) si è fermata, ed un garbato signore (credo non italiano dall'accento, ma magari era solo calabrase) ha abbassato il finestrino ed ha cominciato ad insultarmi:

"Spostati coglione, c'hai dei problemi?, vai avanti e fatti i cazzi tuoi".

Ribattevo frasette tipo: "E' una corsia vietata, sa com'è è il codice della strada, perchè devo fare la coda e lei no?".

Patetico, quasi come patetico ero al telefono, da dove piovevano altri "saluti" ai quali rispondevo chiamando in causa i grandi valori dell'umana gente.

Un "vaffanculo" in stereo, tra finestrino e telefono, in un venerdì che avrei dovuto trascorrere a Barcellona.

Forse è ora che scenda sulla terra.

Ne abbiamo parlato a tavola, ieri sera. "Papà la dottoressa mi ha chiesto di cosa ho paura".

I due pargoli hanno sostenuto la visita di controllo dalla pediatra. Ha voluto parlare da sola con Sara e Matteo.
La chiamo Nonna Papera, perchè le assomiglia. Non so se faccia torte degne di nota, ma è di sicuro un'ottimo medico. Norvegese, anzianotta, omeopata.

Matteo ha risposto: "Mi fanno paura i cani che abbaiano, le sirene delle ambulanze e della polizia, le risse".

Grossomodo sono le stesse paure che ho anche io.
Con il tempo le ho vinte (e ne sono subentrate altre).
Le risse, prima di tutto.
Se vedo due che si menano corro a cercare di separarli. Mi è già capitato più volte.
E quando intervengo sono terrorizzato, vorrei essere lontanisimo. Non vedere, nè sentire.
Terapia d'urto. Forse.

Rientrando a casa sono passato alla riunione di condominio. Nessuna rissa.
Per fortuna.

Se mi dovessi trovare nella situazione di Eluana Englaro, staccatemi la spina.
Lo scrivo qui, che almeno i tribunali non si debbano scervellare troppo nel capire le mie reali volontà.
Alla mia famiglia l'ho già detto, ora lo scrivo, così sgomberiamo il campo dagli equivoci.

Di vivere come una pianta o di risvegliarmi dopo anni di coma per vivere come se fossi stabilmente rintronato non se ne parla. O si torna quelli di prima (e nel mo caso, in effetti, non è detto sia un bene) o meglio lasciar perdere.

E poi mi raccomando, una bella cremazione. Se possibile fate sparire le ceneri, fatene concime per la terra.
Se ve la sentite, invece del funerale vorrei una festa. Allegra, il più possibile allegra: cibo da osteria, vino di quello buono e musica (con pogo incorporato).

Preghiere ridotte all'osso, please. Me la vedo io con il Padreterno.
Amen.

Pensavo di non farcela. Era da Brescia che mi scappava, ma non avevo voglia di fermarmi.
Sono pigro, troppo.
Quando la vescica ha iniziato a dare chairi segni di cedimento mi sono quasi arreso.
Ma c'era Melog 2.0 (Gianluca Nicoletti su Radio24) e ho atteso ancora.

Ventisei chilometri alla prossima aerea di servizio.
Ascoltavo Nicoletti e sub-ascoltavo la vescica.
La sigla di chiusura di Melog è coincisa con l'arrivo in autogrill.

L'allarme rosso era scattao da tempo ed il countdown mentale era già partito. "Trenta secondi alla pipì".
La toilette era esterna, comodissima. Venti passi non di più.

Mi precipito con passo solerte.
Due scope incrociate ostruivano l'ingresso: pulizie in corso.
Sentivo la vescica piena come un gavettone sul punto di rompersi.

Fermo il countdown con residue insperate forze mentali.
Entro nel bar ed ordino un caffè. Praticamente saltello sul posto (l'effetto esterno freddo - interno caldo è devastate).

Trangugio il bollente nettare nero e mi riprecipito fuori. Le scope erano ancora lì.
Senza pensarci due volte, irrompo nella porta accanto, quella con la donnina stilizzata posizionata a cartello sullo stipite sinistro.

Era la prima volta che entravo in un cesso delle donne.

Terminata l'opera di svuotamento e recuperata la lucidità necessaria mi sono guardato attorno.

Sorpresa: le pareti del cesso erano candide, pultie, intonse. Nessuna scritta, nessun numero di telefono, nessun messaggio in codice per camionisti di passaggio.

Le donne sono la parte migliore del genere umano.

ps. in passato anche io, spinto da moto di vendetta, ho scritto il numero di telefono di casa di una ragazza sulle pareti di un cesso d'autogrill (sulla Torino-Savona per la precisione).  Si narrà abbia dovuto cambiare numero.

E dopo Miss Italia, arriva il primo presidente made in Usa di pelle scura.
Non è proprio nero-nero, ma ci possiamo accontentare.

Data la valanga di guano che si stà per riversare su di noi occidentali, forse l'elezione di Barack Obama è una buona notizia.

Faccio l'ottimista ed auspico che:

- Hawar possa tornare in Irak senza farsi la cacca nei pantaloni perchè la guerra finirà presto
- Aden possa tornare in Somalia con la moglie e trascorre a casa sua gli ultimi (lunghi) anni che gli restano
- finisca l'epoca dello stato d'assedio ogni volta che si mette piede in un aereoporto (con buona pace dei tanti Vito Catozzo che devo incorciare a Caselle)

- il petrolio non sia più l'unità di misura unica e insostitubile di ogni cosa in cielo e in terra
- il protocollo di Kyoto vanga accolto con entusiasmo (così la Confindustria nostrana la smette di squittire) anche a New York
- che anche in USA arrivi l'assistenza sanitaria pubblica (e così Fabrizia smette di pagare 500 dollari di assicurazione sanitaria al mese)
- che consumare e spendere non sia l'unica attività possibile dell'essere umano "evoluto"
- che il meticciato cultrale prenda fnalmente il sopravvento

- varie ed eventuali (come alla riunioni di condominio)

Secondo il Ministro Ignazio Autoblindo La Russa oggi è giorno di festa.

Festa delle Forze Armate e dell'Unità Nazionale.

Il 4 novembre è il giorno dopo il compleanno di Enrico Busso.
E' il 308° giorno del Calendario Gregoriano.

Oggi, per me, al massimo è un giorno di pioggia.